"Y le pasaba la mano por los cabellos lentamente. La suavidad de esta sensación le aumentaba su tristeza; sentía que todo su ser se desplomaba de desesperanza ante la idea de que había que perderla, cuando, por el contrario, ella manifestaba amarlo más que nunca; y no encontraba nada; no sabía, no se atrevía, pues la urgencia de una resolución inmediata acababa de trastornarle.

  Ella pensaba que había terminado con todas las traiciones, las bajezas y los innumerables apetitos que la torturaban. Ahora no odiaba a nadie, un crepúsculo confuso se abatía en su pensamiento, y de todos los ruidos de la tierra no oía más que la intermitente lamentación de aquel pobre corazón, suave e indistinta, como el último eco de una sinfonía que se aleja."

Fragmento de Madame Bobary, de Gustave Flaubert .

Niveles de estrés preocupantes. Mucho trabajo. Pero siempre con el rouge intacto en los labios.

¿Qué pasa cuando sabes que amarás más de la cuenta y algún día las alas se romperán y caerás sin remedio y notarás la caída y llorarás más viejo de lo que eres, mucho más puesto la belleza joven será el espejo herido de tu decrepitud?

¿Qué pasa cuando la delicadeza suprema y los ojos supremos te abandonen ( y te abandonarán?). ¿A quién llorará ese afligido? ¿Quién le hará caso? La bella juventud me ha roto: ¿puedes ayudarme? Me he roto con la bella juventud: ¿estás ahí, amor huido? ¿A qué puerta llamar?

¿Qué pasa cuando la fragilidad en mis manos me recuerda la fragilidad de mi vida? ¿Qué pasa con ese cuerpecito tocado por la luz de los ojos y cuyo calor atrapo para cuando no esté nunca más?

¿Qué pasa con la sensibilidad que escribe mejor que yo y me alcanza con sus palabras y me horada como un taladrador y me deja heridas que sangran?

¿Qué pasa con mi sensibilidad que sabe que amaría con locura? Ten cuidado, no ames tanto, es frágil el amor que crece sobre la juventud que huye de tus manos. No lo olvides, vejestorio. La juventud divina y los ojos divinos huirán porque TIENEN QUE HUIR. ¿Y entonces, maduro destronado? La sangre no la verá porque los brazos de otros provocan cegueras irremediables

¿Qué pasará? ¿Qué pasará? ¿Qué pasará?

Apiádate de mí.

  "Símbolo complejo y ambivalente, para Eliade es animal etonico funerario, para Stienon es símbolo del movimiento cíclico de la vida, lo cierto es que en la memoria de todos los pueblos se le asocia a las tinieblas del mundo etonico del cual surge siendo portador de vida o muerte. El análisis ve en el caballo el símbolo del psiquismo inconsciente o la mente no animal, memoria del mundo y del tiempo, de color blanco representaría el instinto dominado, controlado.

   En el Asia Central se conserva en la tradición y la literatura la imagen del caballo etonico, cuyos poderes misteriosos suplen a los del hombre, allí donde los de este se detienen, en el umbral de la muerte.

   Mit. griega , Aquiles sacrifica cuatro yeguas en la pira funeraria de su amigo Patroclo para que le conduzcan por el reino del Hades.

   En el entorno de Dionisos abundan las figuras hipomorficas. Pegaso es el caballo celeste portador del rayo de Zeus.

   En china en los antiguos ritos de iniciación de la adolescencia, a los neófitos se les llamaba potros, el caballo instruye al hombre , el instinto aclara la mente.

   En oriente, tanto en los textos búdicos como en los hindúes, los caballos son sobre todo símbolo de los sentidos enganchados al carro del espíritu, que lo lleva de acá para allá, a no ser que el guía (la consciencia) dirija su marcha.

   La iniciación caballeresca occidental del medioevo, registra analogías con la simbólica del caballo, su arquetipo es la lucha de Beleorofonte montado en Pegaso contra la quimera.

   En su aspecto negativo los caballos se consideran una kratofania de la muerte, una manifestación dela muerte como lo serían la guadaña o el esqueleto, son abundantes en este sentido las apariciones en la literatura y cultura occidentales: la erinia Demeter de Arcadia se la representa con cabeza de caballo, era la ejecutora de la justicia infernal. Las harpías a la vez mujeres pájaro y yeguas ,una de ellas es la madre los caballos de Aquiles.

   En el libro de los sueños de Artemidoro si un enfermo sueña con un caballo es presagio de muerte.

   Así en Inglaterra y Alemania se pensaba de la misma manera.

   En resumen, la tremenda afluencia de referencias al símbolo del caballo en todas las culturas del mundo, hace pensar que el caballo constituye uno de los arquetipos fundamentales que la humanidad haya inscrito en su memoria.

   Representa el poder ascensional de las fuerzas naturales, la capacidad innata de espiritualización, de transformación del mal en bien."

 Sólo él es capaz de regalarme un simbolo así, y una vez más resta materialidad a la vieja costumbre de regalar...

Podríamos hacer un extenso tratado sobre la belleza cabalgando en círculo alrededor de un concepto aún por definir. Me remito a las palabras de Tolstoi :

"Como sucede siempre, cuanto más confusas y nebulosas son las ideas sugeridas por la palabra, con más aplomo y seguridad se emplea esta palabra y se sostiene que su sentido es demasiado claro, para que valga la pena de definirlo. Esto es lo que ocurre de ordinario en los problemas religiosos, y también ocurre con esta concepción de la belleza. Se admite como fuera de duda que todos saben y comprenden lo que significa la palabra belleza. Y sin embargo, la verdad es que no sólo no todos lo saben, sino que, a pesar de que se han escrito montañas de libros acerca de tal asunto, desde hace ciento cincuenta años (desde que Baumgarten fundó la estética en 1750), la cuestión de saber lo que es la belleza no ha podido ser resuelta todavía, y cada nueva obra de estética da a tal pregunta una respuesta nueva."

Soy partidaria de guardar cierto respeto a aquellas palabras con las que aludimos a la grandeza. Por ello, me siento realmente fascinada con la capacidad humana de crear más allá de su propio entendimiento. ¿Para qué preguntarle a un escritor cómo consigue dar tan bella forma a las palabras o a un pintor cómo transforma los colores en una obra de arte? A menudo leo en prensa entrevistas a músicos, bailarines, pintores, poetas... en los que pecan de intentar desenmarañar el concepto de Arte con un fatídico final. Un deplorable resultado consecuencia del intento de simplificar para posteriormente masificar el Arte, la Gracia, la Belleza... posiblemente ya estaréis pensando que soy la primera que cae en lo que critica, pues mis posts con frecuencia (por no decir casi siempre) hablan de sentimientos a los que sobran las palabras. Pues sí. Me reconozco culpable. Por ello quiero curarme en salud declarando que mi blog no es más que una mera simplificación de la dimensión humana, la cual no quiero desnaturalizar a base de palabrería. Por tanto, pido perdón por las veces en las que os haya hecho vomitar o apagar el ordenador de aburrimiento. Pero también cabe defender las propiedades terapéuticas del arte que, aunque no justifica aberraciones, hace comprensible cierta decadencia que, admitámoslo, también forma parte del hombre.

    Cuando está concentrado, el cirujano olvida si es animal o persona...por dentro somos muy parecidos, así que anestesiados y abiertos en canal todos los gatos son pardos... pero despiertos la cirugía es mucho más delicada: las miradas, los gestos, las palabras son mucho más precisas y peligrosas, operar en la psique ajena a toda pauta biológica, requiere un arte magistral; así que opto por los animales que después de todo son muchos los que andan por Madrid previsibles a cada paso.
Claro que un estoico cicatriza antes de levantar el escarpelo. No había trampas. Sólo una sutil y superficial incisión.
No olvides que a diferencia de los ojos, no hay párpados que se cierren automáticamente cuando rozas la espalda. La espalda está bien para resistir grandes golpes, pero no delicadas caricias...es más, pocas zonas son tan sensibles a la delicia del inocente roce...

"Al final del asunto siempre es la muerte.
Ella es mi taller. Ojo resbaladizo,
fuera de la tribu de mí misma mi aliento
te echa en falta. Espanto
a los que están presentes. Estoy saciada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Dedo a dedo, ahora es mía.
No está tan lejos. Es mi encuentro.
La taño como a una campana. Me detengo
en la glorieta donde solías montarla.
Me hiciste tuya sobre el edredón floreado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Toma, por ejemplo, esta noche, amor mío,
en la que cada pareja mezcla
con un revolcón conjunto, debajo, arriba,
el abundante par en espuma y pluma,
hincándose y empujando, cabeza contra cabeza.
De noche, sola, me caso con la cama.
De esta forma escapo de mi cuerpo,
un milagro molesto, ¿Podría poner
en exhibición el mercado de los sueños?
Me despliego. Crucifico.
Mi pequeña ciruela, la llamabas.
De noche, sola, me caso con la cama.
Entonces llegó mi rival de ojos oscuros.
La dama acuática, irguiéndose en la playa,
un piano en la yema de los dedos, vergüenza
en los labios y una voz de flauta.
Entretanto, yo pasé a ser la escoba usada.
De noche, sola, me caso con la cama.
Ella te agarró como una mujer agarra
un vestido de saldo de un estante
y yo me rompí como se rompen una piedra.
Te devuelvo tus libros y tu caña de pescar.
El periódico de hoy dice que se han casado.
De noche, sola, me caso con la cama.
Muchachos y muchachas son uno esta noche.
Se desabotonan blusas. Se bajan cremalleras.
Se quitan zapatos. Apagan la luz.
Las brillantes criaturas están llenas de mentiras.
Se comen mutuamente. Están más que saciadas.
De noche, sola, me caso con la cama."

Anne Sexton. Esta joven poeta norteamericana singularmente frágil y apasionada, habló de la muerte desde sus primeros poemas con una gran carga simbólica que no deja indiferente. Su delicadeza contrasta con una áspera y controvertida poesía, que refleja un complejo proceso interior de una mujer deslumbradora y atormentada. Una mujer descarnada, tentada por el suicidio desde muy joven. Admirable su complejidad y atrevimiento, casi tanto como su expresión artística de la que no puedo dejar de destacar la exaltación del cuerpo femenino tanto sentimental como carnalmente. El autodescubrimiento sensible, crudo y, sobretodo, hermoso de un universo íntimo que conquista con un lenguaje propio.
La voz de Anne Sexton es, todavía hoy, una misteriosa melodía de autodescubrimiento, autoafirmación y autodestrucción.