Comienzo este blog comprometiéndome a mantener la ilusión y el cariño con el que hoy empiezo, lo actualizaré frecuentemente...bla,bla,bla

Para empezar, un escrito de una amiga con la que compartí momentos muy especiales. Ella escribió sobre uno de esos momentos y cuando lo leí me tocó el corazón, una vez más. Aquí sus palabras y mi respuesta.

A mí

Fue una tarde especialmente bonita. No costó grandes esfuerzos ni grandes quebraderos de cabeza, simplemente nos dejamos llevar...por la vida.
Pudimos contemplar las cosas grandes y las cosas pequeñas y disfrutamos de todas ellas sin pararnos a pensar en el por qué, ni en grandes cuestiones existenciales. Gritamos, saltamos y lloramos. Porque éramos libres. Porque estábamos vivas.
Puede que no se reproduzca el mismo momento exacto, puede que nunca me sienta tan libre como en aquel momento, pero nadie me podrá arrebatar lo que sentí entonces. Nadie podrá negarme que aquella tarde fui libre.

A.

........

A., nada mejor que tus palabras para expresar aquella tarde. No sé si llegaste a sentirte aire pero, sin duda tienes razón, éramos libres. Más allá de la jaula de nuestro cuerpo y todo lo q es materia en este mundo...éramos nosotras en esencia, éramos vida.
Me alegro de haber vivido algo así contigo, siempre te recordaré con esos ojos brillantes que delataban tu felicidad... Sí. Así te voy a recordar.
Te quiero

Prometo que nunca más volveré a probar el alcohol...

Y esta vez de verdad de la buena... (pero a partir del domingo,claro...)

- Pidamos pronto -dijo sin alzar la vista del menú- porque me muero de hambre.

- Sí, pidamos pronto porque me muero de amor- me oí responder mientras cerraba la carta y la dejaba sobre el mantel con gesto negligente.

Susana Guzner

He recuperado algo que escribí a comienzos de este año:

No se trata de capacidad de sufrimiento, sino de actitud ante el mismo. De hecho aprecio el sufrimiento por el que he pasado. Sé que sin angustia es difícil crecer. Esa angustia forma parte de la vida, es conflicto crónico, y es un duro trabajo aprender a verla como algo positivo, como un paso previo a la plenitud, tal vez resulte un poco radical pero ¿sino conoces la angustia como reconoces el estado de plenitud? y desde luego hay muchos grados de sufrimiento, no hablo de grandes sacrificios: si anulas la vida, anulas la plenitud...y en ese caso, esa plenitud, llamémosla felicidad, es algo tan humano, tan finito, tan contingente que a veces da miedo pensar en los momentos que dejas pasar sin haber sentido esa emoción...a veces hecho de menos tener Fe, creer en la Salvación, etc. Supongo que a mi modo creo en pequeñas salvaciones de las que yo soy responsable. Pero ¿y la angustia? ¿también es responsabilidad nuestra? Eso es un problema porque ¿si no eres responsable de ti no tienes angustia?... estoy hecha un lío.

De cualquier forma, en mi caso, yo sé que tomé una vía de escape incorrecta y perdí el control. Y ahora intento ver todo de un modo constructivo: lo que he pasado me ha hecho madurar. Por eso en estas fechas veo cómo la gente se cree el falso estreno que supone el cambio de año, ¿una pseudo purificación? ¿se necesita cerrar un intervalo para coger el impulso de mejora? Absurdo, esas barreras sólo las puede poner uno mismo, al igual que es cosa de cada uno traspasarlas. Ando escasa de espíritu navideño, hoy he vuelto a abrir los libros y nada ha cambiado, sólo el calendario y los números de la báscula.

Con su vestimenta ondulante y nacarada,
hasta cuando camina, se creería que ella danza,
como esas largas serpientes que los juglares sagrados
en el extremo de sus bastones agitan con decadencia.

Como las arenas sombrías y el azur de los desiertos,
insensibles ambos al humano sufrimiento,
como las prolongadas redes de las olas de los mares,
ella se desenvuelve con indiferencia.

Sus ojos pulidos están hechos de minerales encantos,
y en esta naturaleza extraña y simbólica
donde el ángel inviolado se mezcla a la esfinge antigua,

Donde todo no es más que oro, acero, luz y diamantes,
resplandece eternamente, cual astro inútil,
la fría majestad de la mujer estéril.

Poema perteneciente a Les fleurs du mal, de Baudelaire .

Otra noche besando ranas y ningún príncipe azul. El amor es una de las claves de la existencia, puede que la más importante. Necesito seguir amando. Ahora,un vacío infinito. Creo que estoy encadenada a una columna fría e inamovible, y lucho por no seguir aferrada a la equívoca solución de la tristeza crónica, del autodesprecio y de la muerte. El silencio me hiere, dispara todos mis miedos. Necesito que me cojas de la mano y resucites conmigo.

(...mientras tanto trae más hielo y ponme otra copa...)

Anoche salí a las calles de Madrid en un duro trabajo de investigación. Los resultados fueron bastante desesperanzadores... ¿dónde están los galanes que seducen con palabras y miradas penetrantes regadas por un buen vino? Se está perdiendo la elegancia del amor.

Imagen: fotograma de "Marie-Antoinette"

Buscaba en tu sangre el consuelo de la vida

Quería lavar tu corazón con efímeras lágrimas

Pero tu aliento se aleja en las montañas

No hay camino de vuelta

Cada vez más ligero tu eco

Me siento en la roca nevada a esperar la primavera

Me arrastro en el silencio helado que has dejado a tu paso

Contemplo los columpios vacíos donde se balancean los recuerdos

Posada espero sobre la roca de una isla hundida.

Ásperas caricias del mar, sal que no repara heridas

Lamí desesperada la página del libro que dejaste abierto

Pero nada deshace el salitre de mi boca

No tengo miedo de esa luna que hoy brilla demasiado

El misterio de la noche me trae la calma

El frío de esta roca transforma todo en un sueño tranquilo

Sé que no amanecerá, pero el sueño me devolverá a la niña olvidada

Alegrías infantiles borradas antes de tiempo.

Quiero aceptar la destreza de enemigo.

Él hizo esto. Él talló cada fragmento de mi alma.

Posada admiro el trabajo de un artista insaciable

Ya no hay señales que indiquen el camino.

La Muerte de Chatterton de Henry Wallis.

Thomas Chatterton se suicidó en Londres la noche del 24 de agosto de 1770; había nacido en Bristol dieciocho años antes. Ese breve período, ocupado por altas dosis de poesía romántica ignorada, bastó para que se diera por vencido. Entonces todo pasaba más rápido que ahora, pese a la tan difundida impresión contraria. La idea de un poeta brillante que se mata joven no era nueva entonces ni es vieja ahora; es una receta perenne cuya persistencia se asienta en la eficacia de cada uno de los ingredientes que componen el coktail (¡poeta! ¡joven! ¡muerto!) tanto como en el alivio de muchos y la identificación desconsolada de otros, a quienes también alivia, de algún modo.

"Lo que es bello es bueno, y lo que es bueno pronto será bello", decía Safo . "La belleza es verdad y la verdad belleza", según Keats . Ambas afirmaciones nos da una idea de la antigua concepción de belleza formulada en términos absolutos; mientras que actualmente todo es relativo, incluso la belleza. En el mundo moderno la belleza es algo construido por la cultura o forjado por las propias ideas del individuo, depende del observador. Sin embargo, todas las culturas poseen a la belleza como una fuerza poderosa que despierta emociones, llama la atención y dirige los actos.
A pesar de la gran obsesión por la belleza que afecta a la sociedad de hoy (negocio en alza), la belleza refleja el funcionamiento de un instinto básico, pues de la belleza obtenemos placer como lo hacemos del sexo o de la comida, es algo que disfrutamos.
Es curioso observar como a pesar de la relatividad de la belleza en el mundo moderno, a pesar de las modas, se piensa en todas las culturas que los ojos grandes, la nariz pequeña, los mofletes y las diminutas extremidades de los bebés, son preciosos; al igual que a todos los hombres y mujeres les atrae el cabello lustroso, la piel lisa o la cintura ceñida de una mujer. Sabemos que la belleza es una de las formas de perpetuación de la vida, que nuestro amor por ella se relaciona también con la biología humana. La belleza nos produce placer. Un placer que nos agrada ver representado, por ello lo plasmamos en el arte. Desde las más remotas manifestaciones artísticas que se conocen, vemos representaciones de desnudos. La perfección y la sensibilidad de la Grecia clásica, el arte fundamentalmente ideal, el culto a las formas perfectas que introdujeron los griegos en la historia, nos lleva a pensar en el erotismo de dichas manifestaciones. Porque todo desnudo por abstracto que sea, despierta en el espectador un sentimiento erótico que es parte fundamental de nuestra naturaleza. Aparte también hay otras vertientes tales como la armonía, energía, éxtasis, humildad... que nos proporciona el cuerpo desnudo. Cuando observamos la hermosura de esas reencarnaciones en la obra de arte, sentimos que el desnudo nos evoca un valor universal y eterno.

¿Preparado para el fin de semana? No olvides la cita, ni tampoco un beso al llegar y al irte, y sé discreto cuando mires alguna cadera paseante, vuelve a la cama y ámame sin tiempo. Amanece conmigo.

44 Fontenoy Street, Dublín

Amor mío, ¡no puedes sospechar el hastío que siento en Dublín! Es la ciudad del fracaso, del rencor y la desdicha. Anhelo marcharme de aquí.

Pienso constantemente en ti. Por la noche, al acostarme, es una verdadera tortura. No voy a escribirte en esta hoja lo que llena mi pen­samiento, la locura del deseo. Te veo en un centenar de posturas, gro­tesca, vergonzosa, virginal, lánguida. Querida, cuando nos reunamos, entrégate a mí con plenitud. Todo esto es sagrado, oculto para los de­más, debes darte a mí libremente. Deseo ser el dueño de tu cuerpo y de tu espíritu.

Hay una carta que no me atrevo a ser el primero en escribir y sin embargo espero que algún día tú lo hagas. Una carta sólo para mis ojos. Quizás tú la escribas y así se mitigue la angustia de mi espera.

¿Qué puede pasar ahora entre nosotros? Hemos sufrido y hemos sido puestos a prueba. Se ha desvanecido todo velo de vergüenza o desconfianza entre nosotros. ¿Acaso veremos cada uno en los ojos del otro las horas y horas de felicidad que nos esperan?

Nora, adorna tu cuerpo para mí. Cuando nos encontremos debes estar hermosa y feliz, enamorada y provocativa; llena de recuerdos, llena de deseo, ¿Recuerdas los tres adjetivos que utilicé en "Los muertos" al hablar de tu cuerpo? Eran estos: "musical, extraño y per­fumado".

Todavía laten celos en mi corazón. Tu amor por mí debe ser in­tenso y violento para que olvide completamente.

Nora, no permitas siquiera que pierda el amor que te tengo. Si pudiéramos seguir de esta manera juntos en la vida, podríamos ser muy felices. Déjame amarte, Nora. No mates mi amor.

Te llevaré un pequeño regalo. Todo es idea mía, y me ha costado mucho hacerlo como deseaba. Pero será siempre un recuerdo de estos días.

Querida, escríbeme y piensa en mí.
¡Qué representa una semana o diez días comparado con todo el tiempo de alegría que nos espera!

JIM

James Joyce , Cartas de amor a Nora Barnacle.

Mis ojos analizan cada cara buscándote en la oscuridad, esperando encontrarte en este carnaval, rodearte del cuello con mis brazos y probar de tus labios el temible sabor del deseo. Sueños nocturnos que todavía refleja mi piel. Me acurruco en el recuerdo de tus ojos empañados por el placer. Radiante intimidad, el calor de mi cuerpo, el calor de tu vida. Te espero en el amor y me trago la angustia de tu ausencia mientras mis manos te dibujan sobre mi piel alborotada. Me ahogo en tu perfume y los latidos desbordan la lava que alimentaste con tu amor. Un velo rojo envuelve la cama en la que me agito al notar tus movimientos en la profundidad. Mis uñas desgarran las sábanas huyendo de la pesadilla de tu falta. Me clavo los muelles del silencio y lamo desesperada las heridas de este cuadro de orgullo corroído. Este cuadro de un color que me hace languidecer. Sólo he visto una vez mi rojo ideal, sólo cuando brotó mi cuerpo en tu alma. Como una flor vencida por el ardor del clima perezco en esta tela olvidada. Aquí espero a que vuelvas desde el oscuro abismo donde arrojaste mi corazón.

-¡Tenemos tantos puntos de contacto!-contesté-. Ciertamente no nos hallamos entre el reducido número de privilegiadas criaturas para el dolor y el placer, cuyas sensibles cualidades brillan al unísono, produciendo grandes ecos interiores, y cuyo nerviosismo está en armonía constante con el principio de las cosas. Colocadas en un medio en que todo es disonancia, esas personas sufren horriblemente, como su placer se exalta cuando tropiezan sensaciones y personas que les son afines. Pero existe para nosotros un tercer estado, cuyas desgracias no las conocen más que las almas afectadas por la misma enfermedad, y entre las cuales existen fraternas comprensiones. Muy bien puede ocurrir no estar ni bien ni mal impresionados; pero entonces un órgano expresivo cualquiera se apasiona sin objeto y llega a lanzar sonidos inarmónicos; una especie de contradicción del alma que se revuelve contra la inutilidad de la nada. La sensibilidad se desborda y llega a ocasionar melancolías inexplicables que ni siquiera pueden revelarse en el confesionario. Nuestros dolores comunes, ¿no he llegado a expresarlos?

La condesa, sin separar la mirada del sol, que comenzaba a ocultarse, me respondió:

-¿Cómo puede usted saber eso a su edad? ¿Es que acaso ha sido mujer?

-¡Oh!- respondí-. Mi infancia ha sido algo parecido a una enfermedad.

Fragmento de Lirio del valle, Honoré de Balzac .

Matrimonio: cada vez tengo menos fe... será porque algún germen o virus de infidelidad aguda ronda las tuberías de mi centro docente? para qué sirve el matrimonio (o cualquier compromiso) si no hay respeto?
Aunque resulte escandaloso para muchos, he de decir que entiendo las infidelidades, partiendo de que el deseo de lo ajeno es una tendencia que absolutamente todos los seres humanos hemos sentido, del mismo modo que el juego de la seducción tiene un componente misterioso, excitante, halagador y, por qué no divertido.
Creo que el límite lo marca el respeto que tienes por tu pareja, saber hasta que punto te compensa dejarte llevar o controlar el deseo. Tienes que valorar la situación y finalmente actuar y asumir todas las consecuencias (tanto si te conviertes en el/la eterno/a sospechoso/a o tienes que ver a tus hijos dos veces al mes, como si te pierdes el polvo del siglo o el romance más apasionado de tu vida). Valora, elige y asume. Pero no pidas peras al olmo porque en la vida siempre tienes que renunciar a algo/alguien para ganar algo/alguien.
Y con tanta tesitura y puntos flacos... no uses matrimonio para llamar a lo tuyo pareja estable.

 (A considerar: estoy en un proceso gripal, cualquier rasgo de agresividad verbal se atribuye a los efectos del dextrometorfano)

Estoy tan liviana sin ti
que necesito el peso de tu cuerpo
como la rama del puñado de plumas
para poder cantar.
Por eso frágil ahora, inicio el vuelo
del arrullo hacia el encuentro.
Necesito el peso de tu cuerpo
para la danza genital que hace crujir
la quilla de mis huesos y me desarticulo
porque sólo perdiéndome en ti
logro encontrarme.
Sí, eres el eco de mis nuevos deseos.
El más antiguo calendario del amor
se repite en nosotros
y por eso sabemos que esta muerte
es una resurrección ya padecida.
Sálvame de la fragilidad de mi cuerpo
con el huracanado acento de tus músculos.
Entre tanto tapo la boca a los relojes
y me ovillo a la orilla de tus sueños.

Beatriz Zuluaga

Hasta las verdades más claras pueden volverse más claras aún.

Séneca.

Una mirada, un gesto,
cambiarán nuestra raza. Cuando actúa mi mano,
tan sin entendimiento y sin gobierno,
pero con errabunda resonancia,
y sondea, buscando
calor y compañía en este espacio
en donde tantas otras
han vibrado, ¿qué quiere
decir? Cuántos y cuántos gestos como
un sueño mañanero,
pasaron. Como esa
casera mueca de las figurillas
de la baraja: aunque
dejando herida o beso, sólo azar entrañable.

Más luminoso aún que la palabra,
nuestro ademán, como ella
roído por el tiempo, viejo como la orilla
del río, ¿qué
significa?
¿Por qué desplaza el mismo aire el gesto
de la entrega o del robo,
el que cierra una puerta o el que la abre,
el que da luz o apaga?
¿Por qué es el mismo el giro del brazo cuando siembra
que cuando siega,
el de amor que el de asesinato?

Nosotros, tan gesteros pero tan poco alegres,
raza que sólo supo
tejer banderas, raza de desfiles,
de fantasías y de dinastías,
hagamos otras señas.
No he de leer en cada palma, en cada
movimiento, como antes. No puedo ahora frenar
la rotación inmensa del abrazo
para medir su órbita
y recorrer su emocionada curva.

No, no son tiempos
de mirar con nostalgia
esa estela infinita del paso de los hombres.
Hay mucho que olvidar
y más aún que esperar. Tan silencioso
como el vuelo del búho, un gesto claro,
de sencillo bautizo,
dirá, en un aire nuevo,
su nueva significación, su nuevo
uso. Yo solo, si es posible,
pido, cuando me llegue la hora mala,
la hora de echar de menos tantos gestos queridos,
tener fuerza, encontrarlos
como quien halla un fósil
(acaso una quijada aún con el beso trémulo)
de una raza extinguida.

Claudio Rodríguez.

Por cada palabra que recuerdo guardo diez gestos en mi memoria... me gusta pensar que alguien pueda recordar mis gestos con ternura, por eso me empeño en hacer mío el viento, la luz y el canto de las aves para enredarme sin escrúpulos en el cálido ritmo de su baile.