Tendemos a tapar y a proteger los cuerpos desnudos, por eso son fácilmente humillados. Pero podemos aprender a manejarlos asumiendo su condición. Tocándonos, acariciando, descubriendo que en lo vulnerable hay una riqueza y una expresión de la excelencia humana. Tocándonos pueden peligrar nuestras integridades. Tocándonos descubriremos la variabilidad de la experiencia, la inmensa contingencia de nuestros artefactos protectores y, a la vez, su inutilidad cuando conseguimos reducir los avatares a nuestra potencia. Y tocándonos establecemos vínculos comunicativos profundos, nos destapamos y nos reforzamos precisamente ofreciendo nuestra fragilidad, mudos y desnudos, hacemos hablar a lo que no tiene palabra y creemos más, es decir, aprendemos e integramos nuevas experiencias y nuevas reaciones, comportamientos diversos, intenciones distintas. Pero sobre todo, aprendemos a tratar, con la misma fragilidad que nosotros somos, la vulnerabilidad que se nos ofrece. Y saber reforzarla, cubrirla o arroparla, tendrá que ser signo de excelencia. Es decir, de vida buena.
Es tiempo de volver al cuerpo, al cuerpo desnudo, de iniciar un conocimiento desde el cuerpo y tocándonos puede ser el comienzo de una renovada forma de comprensión de nosotros mismos.

 La gente siempre le echa la culpa a sus circunstancias por lo que ellos son. Yo no creo en las circunstancias. La gente a la que le va bien en la vida es la gente que va en busca de las circunstancias que quieren y si no las encuentran, se las hacen, se las fabrican.

Fragmento de la obra de teatro "La profesión de la señora Warren", de George Bernard Shaw .

(...)

- ¿Qué tal? ¿Mantienes la sonrisa?
- Sólo a medias... tendré que esperar al martes para recuperar el otro 50%...
- Pues es mejor que tengas el 100% en tu poder y ya el martes si quieres obtienes el 200%.
- ...mmm...es que son más las ganas cuando te falta el 50% que las ganas de duplicar el 100%...
- Bueno, eso ya lo discutiremos el martes, así que quedamos pronto para que nos de tiempo a ver la peli entera y después discutir.

Slim: "Sabes Steve, no eres difícil de comprender, sólo
algunas veces, pero en otras sé exactamente lo que vas a
decir, casi siempre, las otras veces....las otras veces
eres un canalla."

(Slim besa a Harry, al que se empeña en llamar Steve)

Harry: "Por que has hecho eso?".
Slim: "Solo queria saber si me iba a gustar".
Harry: "Y te ha gustado?".
Slim: "No lo he decidido aún".
Harry: "Y eso".
Slim: "Ya sabes que conmigo no tienes que actuar, Steve. No tienes que decir nada, ni tampoco hacer nada. Nada absolutamente. O quizas solo silbar. Porque sabes como silbar, no Steve?. Tan solo tienes que juntar los labios y ... soplar".

....

Harry: No se cuando volverás a tu casa. Podría ser mucho tiempo.
Slim: Podría ser para siempre, ¿o tienes miedo de eso? Soy difícil de conseguir Steve. Todo lo que tienes que
hacer es pedírmelo.

Escenas de "To have and Have Not" (1944), dirigida por Howard Hawks.

Hoy tengo la fantasía de dos personas condenadas a encuentros furtivos, al disfrute a escondidas; dos amantes cuyos encuentros son pecado y a la vez un atractivo desafío...¿un juego perverso? tal vez... pero hoy tengo la fantasía de no saber cuándo regresaré a casa...
¿Vuelta a la rutina? jamás... Feliz final de vacaciones.

La dama está en la terraza de su habitación, contempla las avenidas que corren a lo largo del Mekong, la veo al regresar del catecismo con mi hermano pequeño. La habitación está en el centro de un gran palacio de terrazas cubiertas, el palacio está dentro del parque de las adelfas y de las palmeras. Una misma diferencia separa a la dama y a la niña del sombrero de ala plana del resto de la gente del puesto. Así como las dos contemplan las largas avenidas de los ríos, así son las dos. Las dos aisladas. Solas, reinas. Su desgracia es evidente. Abocadas las dos a la difamación debido a la naturaleza del cuerpo que poseen, acariciado por los amantes, besado por sus bocas, entregadas a la infamia del goce hasta morir, dicen, hasta morir de ese amor misterioso de los amantes sin amor. De eso es de lo que se trata, de esas ganas de morir. Eso emanan ellas, de sus habitaciones, esa muerte tan poderosa que la ciudad entera está al corriente, los puestos de la selva, las capitales de provincias, las recepciones, los bailes lentos de las administraciones generales.

Fragmento de "El Amante", de Marguerite Duras .

«Me acordé de aquel de aquel viejo chiste, ya saben, es la historia de aquel tipo que va al psiquiatra y le dice: "Doctor, mi hermano está loco. Cree que es una gallina", y el doctor le responde: "¿Por qué no lo interna?", y el hermano replica: "Lo haría, pero necesito los huevos". Pues bien, así es poco más o menos como suelo ver las relaciones. Completamente irracionales, locas y absurdas; pero creo que las mantenemos porque... la mayoría de nosotros necesitamos los huevos.»
(Annie Hall, 1977)

Y no me importa admitir que mi cuerpo es más tuyo que mío, que necesito abandonarme a ti y entregarte mi alma. Confieso que me has encadenado a tus caricias y no dejo de pensar en ti. Pero ¿es posible que el sexo se clave hasta el fondo del sentimiento sigilosamente? ¿cómo pasa el deseo de la piel al corazón? ¿cómo se ama a un hombre?

 Hoy sería un día más, de no ser porque ayer quisiste celebrar mi cumpleaños bailando toda la noche y probando la tarta sobre mi piel. No sé si el regalo fue para mí o para ti, pero sin duda lo disfruté.  Gracias por dejarme dormir en tus brazos y desayunar con besos de café. Me quedo con tu sabor para el resto del día y una sonrisa dibujada en mi vientre. Hoy es un día especial porque quiero regalar amor, tanto o más como el que me has dado. Yo ya estoy felicitada, ahora deseo esa felicidad a todos los que hicieron posible cada momento de felicidad de estos últimos años.

     Ignora el color de su sangre. Por ella no corren nombres, sino voces desesperadas, tristes, como su mirada. Tal vez porque amó demasiado, ya no concibe el deseo sin esperanza. Pero ésta le está matando: la esperanza se ciñe bajo sus tristes pechos asfixiando su cintura. Siente la tristeza del amor, tal vez por que amó demasiado y "el amor es triste", le decían.  Pero no fue capaz de retener la luz deslizándose por sus labios colmados de vida. Ahora, secos, han perdido el tinte rojo de los besos, y amenazan con liberar la verdad de la vida. Porque, a pesar del arte del maquillaje, el perfume y los sensuales adornos, ella está marchita desde que repartió su alma entre galanes de mármol de destellos cristalizados. Reposa en el vacío de una belleza fatal. Irresponsable hace de su cama su tumba, pues piensa, que aún en el Infierno, a Satán podrá seducir y enamorar con su embriagadora voluptuosidad.