Hace meses que el Doctor escribió una crítica acertada sobre mi blog. Quería agradecerte (más vale tarde que nunca) el tiempo y el trabajo dedicado. Te envío desde aquí un beso enorme de una adicta a tu blog propagador de urticarias, risas, y curas de orgullo. Gracias.

 "Si existe una verdadera dificultad en la sobrevalorada blogosfera a la hora de enfrentarnos a un post, aparte de conseguir el extraño milagro de no aburrir a la escasa concurrencia que, como en los bares, entran no al mejor, sino al más concurrido, es escribir sobre erotismo sin caer en los manidos tópicos que siempre redundan sobre los contoneos, más o menos disparatados, y normalmente más fantasiosos que reales, relacionados con el amante de turno o con el deseo desaforado ante lo que no se tiene
Rouge, a pesar de encontrarnos con un diseño agradable, que no original, en el que el rojo suave inunda los ojos del circunstancial lector con la misma suavidad con que escuchamos un poema sinfónico de Satie, este blog no se escapa a estos tópicos, usados, y casi gastados de tanto uso.

Arrancando con la fuerza de un corredor de fondo no entrenado, nuestra autora postea con celeridad durante los primeros meses, hasta que se cansa, y se apaga como una cerilla cuya llama ni siquiera ha llegado a la yema de nuestros dedos.

Careciendo de mayor interés la mayoría de sus post, nos encontramos con alguna recóndita joya en forma de biografías apuradas o de textos ajenos, aparte de un reencuentro, tímido y oculto, consigo misma en sus últimos post.

Es una lástima, habida cuenta los diminutos, casi ínfimos e íntimos, destellos con que salpica algunas entradas, que caiga en lo mismo de siempre, cuando al menos en su caso, podría escribir con mucha más personalidad y fuerza que otros blogueros que se dicen a sí mismos escritores de lo erótico.

A veces hay que arriesgarse a ser más irreverente, cruzar los umbrales que en el fondo de todos y cada uno de nosotros, pelean por escapar de la rutina.

La blogosfera, aparte de ser un abanico de idioteces masivas, debería ser un elemento catalizador de cuanto reprimimos a plena luz del día.

Con esto, no trato de justificar a los bárbaros, mediocres agricultores del insulto fácil y la agresión barata, fanáticos sectarios de sus escalofriantes y cuadriculadas mentes, que jamás saldrán de su cubil.

Hablo de esa otra forma de sentirse libre, dentro del erotismo creativo, que huya de la fotografía políticamente correcta, que se adentre en lo feo como forma de belleza, en el labio arrancado, la nostalgia de la mano que ya nunca nos masturbará, el deseo salvaje y primitivo de tener entre las piernas la furia que nos estrangule con tanto deseo que desmayemos, sin oxígeno, de tanto amor, aunque este dure un par de horas o sea imaginario".

 En el fondo no esperaba encontrar nada... como mucho los restos de la vida pasada. Era el juego de aprovecharme de su confianza cuando me dejaba durmiendo en su cama y él se iba a trabajar... y como tantas otras mañanas, antes de abandonar el escenario, me divierto construyendo los secretos pasados que no me cuenta con cada foto/objeto/nota que conforma su espacio más íntimo. Siento el morbo de remover en tierra ajena buscando fósiles que me faciliten la compresión de un mundo (cada vez menos) desconocido. No esperaba encontrar nada... pero junto a una hoja de un email impreso de su antigua mujer con la tasación del piso, ahí estaba. Una carta. Mediados de marzo de este año. No quería leerla pero mis ojos avanzaban por el cuerpo de la carta, contra mi voluntad, llevándose mi respiración y mi equilibrio en cada línea.

 "¿Y cómo devolver a mi vida la luz
de la mañana, las lágrimas nocturnas,
el asombro del mar, los silencios del mirlo,
el tiempo de una tarde inacabable?

  ¿Y cómo devolver sus diferencias
al dolor y a la dicha,
y ser los dos amados por igual,
pues completan los dos el sabor encendido de la vida?

  Cuando la edad es ya desventurada
y es un pétalo el día,
y apenas quedan rosas,
no es posible que el mundo pueda ser recobrado.

  Acógete a unos ojos, sólo jóvenes,
y descubre con ellos el mundo que perdiste.
Y que te miren luego, para ser aún del mundo."

  Francisco Brines. El Otoño de las Rosas.

   La individualidad implica que estemos separados, y esa separación implica el dolor; nada satisface al ser incompleto con sed de ti. Solución: no hay ninguna. Este fatalismo no lleva a nada. Haré como siempre: no me sujetaré al sufrimiento, te buscaré y la pasión será lo único que me ocupe (adiós tristezas a corto plazo). Me estoy aficionando a ti con tal violencia que ya has aprendido a domesticar mi ansiedad para evitar que te muerda. Ahora espero sentada en la puerta, con la pelota en la boca, esperando a que vuelva mi amo a casa para jugar conmigo.

  Irrumpimos con nuestros tacones en la fiesta, llena de mujeres con zapatillas, escoba y anillo en dedo. Al momento miradas clavadas en nuestras nucas. Las de ellas, con esa mezcla de admiración y odio. Las de ellos, con la lascivia de veinte años sin buen sexo. Y las nuestras, por encima de todas ellas. Sin poder evitarlo, como consecuencia del sentimiento de encontrarse en territorio hostil, nuestras lenguas comenzaron a retorcerse como sólo son capaces las buenas cirujanas de la realidad, diseccionando a cada invitado de la fiesta con la frialdad de la ciencia. Sólo algunos hombres no sufrieron la zootomía, aquéllos con los que decidimos jugar (de lo más asépticamente) tuvieron la indulgencia. La experiencia nos permitió divertirnos sin correr el riesgo de rasgar nuestros guantes de látex.

  Las copas fueron vaciándose una tras otra, también las nuestras. Nosotras, empezamos a acentuar los movimientos y la teatralidad. Las invitadas, ya en estado de embriaguez, buscaban su sexualidad perdida sin separar la escoba de su mano (casi es preferible: las que lo hacían, caían antes de empezar a bailar).

  El alcohol envalentonó a unos pocos verracos que ya habían desabrochado los primeros botones de la camisa. Goteaba saliva de su barbilla y se relamían mientras, en largas pausas, intentaban dar con una frase que nos llevara lo más rápido posible a su cama. Tópico tras tópico sólo obtenían como respuesta bostezos. Tras una copa y varios cigarros desaparecíamos, dejando los escombros para que los recogieran las rapiñas que merodeaban atentas cerca de la barra.

  Juntas vamos al baño a perfilar con fuerza los ojos y dar volumen al pelo. Todavía nos quedan unos cuantos bailes antes de volver a casa en taxi comentando el fracaso de la noche.

  «Lo que el hombre hace y persigue lo adquiere y merece por su propio esfuerzo. "Sin embargo -dice Hölderlin en duro contraste-, todo esto no toca la esencia de su morada en esta tierra, todo esto no llega a la razón de ser de la existencia humana." Ésta es "poética" en su fundamento. Pero nosotros entendemos ahora a la poesía como el nombrar que instaura los dioses y la esencia de las cosas. "Habitar poéticamente" significa estar en la presencia de los dioses y ser tocado por la esencia cercana de las cosas. Que la existencia es "poética" en su fundamento quiere decir, igualmente, que el estar instaurada (fundamentada) no es un mérito, sino una donación.

  La poesía no es un adorno que acompaña la existencia humana, ni sólo una pasajera exaltación ni un acaloramiento y diversión. La poesía es el fundamento que soporta la historia, y por ello no es tampoco una manifestación de la cultura, y menos aún la mera "expresión" del "alma de la cultura".»

  «Lo que dicen los poetas es instauración, no sólo en sentido de donación libre, sino a la vez en sentido de firme fundamentación de la existencia humana en su razón de ser. Si comprendemos esa esencia de la poesía como instauración del ser con la palabra, entonces podemos presentir algo de la verdad de las palabras que pronunció Hölderlin, cuando hacía mucho tiempo la noche de la locura lo había arrebatado bajo su protección.»

  M. Heidegger, Hölderlin und das Wesen der Dichtung, Frankfurt 1937.

  Os invito a leer tanto la poesía de Hölderlin como el ensayo y otras facetas de Heidegger; y por favor, dejad las novelas de templarios...
  Y tengo la osadía de dedicar este post a alguien que fantaseará con que pensé en él al escribirlo.

Sin saliva. Labios adelgazados.La boca seca. El aire insoportable, asfixia.
No saber seguir viviendo sin verte, como solíamos, una vez a la semana. Lo mejor de la semana. Me quedo con lo peor. Con el final.
Con las preguntas. Con las heridas abiertas. Tus versos en mi piel rasgada. Envuelta en mi pelo renteniendo tu olor.
Las lágrimas condensadas pues juré no llorar, ése era nuestro trato.
Y no sé cómo vivir, sabiendo que nunca te vas a permitir quererme (ya empezabas a hacerlo, por eso huyes). Intento no pensar por no imaginarte follando con otras de la misma forma con la que me hacías enloquecer. No nombres a otras como me nombrabas a mí. Por favor, me siento tan insignificante. Sólo me queda dormir, dormir día y noche, para evitar que el dolor del vacío acabe por matarme.

Tu cuerpo se entrega y rehúsa. Siento el mundo latir en mis labios. La carne empapada de inquietud se expande por las sábanas.

Me miras atento, nada más dulce, tan tristemente dulce. Dulzura que moja tus ojos y moja las sábanas.

Mis gemidos resuenan dentro de ti, entran y salen de tu cuerpo abierto. El calor propaga lentamente el amor instantáneo.

Sigo gimiendo en tus brazos cada vez más triste, a la espera de la maldita frase que nos devuelve a la realidad. Tu voz insobornable: "Ésto sólo es follar." Y los besos se volvieron ligeros y transitorios.

Era una beso para herir mi mejilla.
“¿Por qué no sangras?” Me abandonaste ofendido.
La sangre marchita se amontonaba en mi garganta.
Gasté el último hilo de voz en pronunciar tu nombre,
así se encharcó mi boca.
Y todo lo que bebí de tus labios se derramó en un instante.