Ignora el color de su sangre. Por ella no corren nombres, sino voces desesperadas, tristes, como su mirada. Tal vez porque amó demasiado, ya no concibe el deseo sin esperanza. Pero ésta le está matando: la esperanza se ciñe bajo sus tristes pechos asfixiando su cintura. Siente la tristeza del amor, tal vez por que amó demasiado y "el amor es triste", le decían.  Pero no fue capaz de retener la luz deslizándose por sus labios colmados de vida. Ahora, secos, han perdido el tinte rojo de los besos, y amenazan con liberar la verdad de la vida. Porque, a pesar del arte del maquillaje, el perfume y los sensuales adornos, ella está marchita desde que repartió su alma entre galanes de mármol de destellos cristalizados. Reposa en el vacío de una belleza fatal. Irresponsable hace de su cama su tumba, pues piensa, que aún en el Infierno, a Satán podrá seducir y enamorar con su embriagadora voluptuosidad.